風(fēng)，或者水流的速度永遠(yuǎn)趕不上生命奔跑的速度。夕陽的美麗只在遠(yuǎn)方停留了一會(huì)兒，便消失了。
    
    冬天里，除了寒風(fēng)和人們厚重的呼吸，似乎沒有哪樣資源不稀缺——清新的空氣、寬大的馬路、挺胸抬頭的善男信女這些平日里司空見慣的意象都已統(tǒng)統(tǒng)不見，取而代之的，是裸露的河床，消瘦的日月，萎靡的青春，泛黃且傷痕累累的江山。
    
    可生靈們?nèi)匀灰恢鄙钤谶@里，并毫不避諱曾經(jīng)在這片土地上留下鮮血和鮮花。在每一個(gè)可以眺望遠(yuǎn)方的村口，在那些簡易得足以讓人忽略的墳頭，仍然能見證先輩們堅(jiān)持過的痕跡。他們的執(zhí)著與堅(jiān)韌，無論是近景還是中景，都那么生動(dòng)和傳神，仿佛史書中各種飄揚(yáng)的幡，即便不在獵獵的斜陽下，也能證明它們曾經(jīng)歷炎炎烈日或凜凜風(fēng)霜。
    
    眼下，這片土地一片焦黃，顯然已經(jīng)不再適合野草生長。遠(yuǎn)道而來的炊煙和晚霞用一種沉重的血色，涂抹山坳與河谷的猙獰，并讓這種猙獰戴上黑暗的偽裝，從而徹底顛覆了人們回到理想的任何旅途，心地的荒涼似乎已不可避免。
    
    最能感到冬天沉重的，是流離失所的情緒。飄著流星雨的天空仿佛是孤單單的人兒掉進(jìn)夢中，一不小心牽動(dòng)了淚痕，它們紛紛揚(yáng)揚(yáng)的面孔接天接地，一邊孕育，一邊變成化石，最后壘積在古琴的聲中，穿越并點(diǎn)綴天地輪回。
    
    夜，是似灰似白的黑。沒有笙歌，沒有長亭短亭。悠遠(yuǎn)的往事繞過城墻和籬笆，走進(jìn)深鎖多年的天井，開始著床，開始布局，并繁衍生息——在結(jié)著蛛網(wǎng)的窗里，在稀奇古怪的世界里，在只能容下噓唏不已的心懷里。最后慢慢變成冬天的情懷。
    
    這就是冬天，無論睡著還是醒著。
    
    當(dāng)然，我只是過客，在特定的時(shí)間遇上了特定的生活。面對不期而遇的寒風(fēng)，我在家門口掏騰鑰匙時(shí)，故意讓它們發(fā)出很大的響聲，似乎是在提醒自己——門后也許就是暖冬。